''Já passava das seis e meia da tarde, seguramente, pois a noite se avizinhava de vez vestindo de sombras a serra, ainda encoberta pelas nuvens da chuva que caía fininha. 'Traz o mesmo frio dos mortos', conjecturou, em pensamento, o homen de paletó preto amarrotado, recostado um pouco de lado na janela central da sala enquanto observava o tempo, sem maiores distrações. Como em nenhuma outra ocasião, compreendeu naquele momento ( ou tão logo quando chegara àquela sala silenciosa) que, apesar de ter presenciado muitos velórios em seus quase cinquenta anos de idade - e até mesmo no mês de junho, quando perobeiras revelava suas baixas temperaturas -, o frio que percebia naquela hora estava diferente. Prescindia do agasalho ou da dor, ou mesmo das lembranças da própia vida, para perceber que até os ossos congelavam, numa sensação seguramente mais forte do que a dor do silêncio e seus mistérios inaudíveis''.